Criança, a minha!

Estou em dívida contigo... tantos adultos já escreveram à criança que foram e eu nunca te liguei nenhuma! Tu também te ignoras, bem sei... Pensas que pensar demasiado te está a envelhecer mais depressa a alma e por isso não te sentes lá muito infantil!

Comecemos pelas más notícias: não vais casar com o Pedro dos caracóis. Na verdade, só o verás mais uma vez e  fingirás que não o vês, sem caracóis e cheio de borbulhas! 

Vais apaixonar-te outras vezes, mas parecerão todas mentira quando perceberes o que é amar de verdade! E tu não amarás facilmente porque sabes que a liberdade é sempre o mais urgente!

Também não serás bailarina... Tens a dança no corpo e uma mente felina, mas falta-te a disciplina! Não te ficarás pelo ballet. Vais aprender flamenco, tango, danças ciganas até!

Experimentar será o verbo que mais gostarás de conjugar!

Aprenderás pintura, fotografia, cinema, teatro e nem assim o teu espírito ficará farto!

Vais continuar a escrever e é mesmo disso que vais viver!

Não te preocupará a carreira, interessar-te-á mais que a tua aposta seja a cada momento certeira!

Saberás, no entanto, muito bem o te faz feliz! Lutarás teimosamente por isso, sem te importares demasiado com o que o resto do mundo te diz! Sim, continuarás a ser ligeiramente arrogante, sarcástica, por vezes inconstante! 

Mas és corajosa com as coisas que importam e com algumas que não importam tanto assim... 

Vais baloiçar entre dois montes na Serra da Estrela, presa na tirolesa,... vais apreciar a vista e perceber que o medo passa de forma imprevista! 

Vais dormir no banco de trás de um camião, grata ao camionista que aceitou dar-te boleia, numa manhã coimbrã, com álcool da Queima ainda a passear pela tua veia! 

Vais dormir, debaixo das estrelas (das verdadeiras!), numa praia de pedras duras e escuras, em Cannes!

Vais dormir do lado de fora de uma estação de comboios na Sicília, do lado de fora de um aeroporto de Roma, num campo de um agricultor grego que te vai acordar de espingarda na mão e a falar alemão... e vai correr bem!

Terás sempre vontade de mais mundo, de mais gente, de gente diferente. Já é isso que te move, ainda que não o saibas, no fundo!

Já suspeitas da sorte que tens com os pais que te saíram na rifa! São a tua lotaria! Nunca te vão falhar! A tua família mais próxima e os amigos que adotarás como família não te irão falhar!

Gerarás outro ser e sei que não acreditas que isso te vai acontecer! Nem imaginas ainda o quanto isso te vai amolecer. Só isso é que te fará mesmo crescer!

Só posso falar do teu futuro porque do meu não me atrevo... Nada disto é segredo e o resto é sempre mais forte do que o medo!

Três conselhos para o concelho

Eu tentei, juro que tentei (sim, sou eu a quinta das 4 Non Blondes, a renegada)!

Mas não consigo escolher um candidato para a Câmara de Lisboa.

Estive a ponto de ceder aos argumentos do João Ferreira, mas ele não me parece disposto a trocar de partido e eu não estou disposta a votar num partido tão "compreensivo" com os devaneios de líderes do passado, como Hugo Chávez, e  do presente, como Kim Jong (Quim João). 

Eu tentei, Oh Meu Deus, como tentei!

Os lindos olhos do Ricardo Robles também não chegaram para me convencer. Suspeito que uma conversa entre nós não sobreviveria ao tempo da partilha de uma garrafa de tinto! E isso é um indicador respeitável!

Eu tentei, Oh Meu Deus, como tentei!

Admito, com alguma vergonha, que a Assunção Cristas era a minha ministra preferida do anterior Governo, mas escutá-la agora provoca-me náuseas!  Em minha defesa, alego que a Ana Paula Vitorino é a minha atual ministra preferida. Logo, a culpa deve ser da pasta do Mar! 

Neste caso, já não tentei, o que vale também para os restantes candidatos!

Mas é inevitável que um deles arrebata o troféu, pelo que quero livrar a minha consciência de culpa e deixar aqui três conselhos a aplicar no concelho!!!!!!!

Coisas simples como:

Fim das varandas tapadas nas fachadas voltadas para a rua!!!!!!!!!!!! Já, por favor? É só proibir que se tapem varandas e começar a multar!! Os cofres da CML agradecem!

Fim dos cabos de eletricidade/telecomunicações// whatever pendurados nas fachadas dos prédios! Até as toupeiras conseguem fazer túneis... Já, por favor? É só proibir e começar a multar!! Os cofres da CML agradecem!

Fim das calçadas de calcário e basalto irregulares ou polidas! Os idosos, que costumam optar pelo alcatrão, agradecem! As/os adeptos de saltos altos agradecem! Os carrinhos de bebés, as cadeiras de rodas e os troleys dos turistas também agradecem! Andar a pé é inevitável para o lisboeta (a culpa é do Homo Erectus, não é do Homo Alfacinha)! Escorregar na nem sempre bela calçada é igualmente inevitável!

Desta vez é só isso, que não vos quero sobrecarregar de trabalho!

P.S.: Vou votar à mesma, provavelmente em branco, apesar de ter sido expulsa da minha freguesia (já não bastava o trauma das 4 Non Blondes) e ter sido transferida para as estatísticas de São Vicente (de quem não sou devota)!

Be mine, Valentino!

Valentino seria a marca de alta costura onde eu torraria os meus milhões. As últimas coleções são obras de arte: o Nobel do bom gosto!

A Miss Moss traduz isso muito bem nestes casamentos do mestre Pierpaolo Piccioli com os renascentistas, sobretudo, mas também com outros pintores

"Num beijo apertado de barco contra o cais"

Eu gosto de talent shows e nunca tinha dado a devida atenção às letras do Pedro Abrunhosa até assistir à interpretação que se segue e que está incluída na minha playlist no You Tube. Sublimes, os dois cantores!

(sem contar com o facto de ele parecer um retrato de Egon Schiele)

Eu não sei quem te perdeu
Pedro Abrunhosa

Quando veio, mostrou-me as mãos vazias
As mãos como os meus dias
Tão leves e banais
E pediu-me que lhe levasse o medo
Eu disse-lhe um segredo
Não partas nunca mais
E dançou
Rodou no chão molhado
Num beijo apertado
De barco contra o cais
E uma asa voa
A cada beijo teu
Esta noite
Sou dono do céu
E eu não sei quem te perdeu
Abraçou-me
Como se abraça o tempo
A vida num momento
Em gestos nunca iguais
E parou
Cantou contra o meu peito
Num beijo imperfeito
Roubado nos umbrais
E partiu
Sem me dizer o nome
Levando-me o perfume
De tantas noites mais
E uma asa voa
A cada beijo teu
Esta noite
Sou dono do céu
E eu não sei quem te perdeu
E uma asa voa
A cada beijo teu
Esta noite
Sou dono do céu
E eu não sei quem te perdeu
E eu não sei quem te perdeu

PORTUGAL

Há três imagens que se irão fossilizar no coração de quem por Portugal viveu a final do Europeu de Futebol de 2016: a dor de Ronaldo, sentado, indiferente à traça que lhe pousava no rosto, por lhe terem roubado a oportunidade de continuar a lutar; o consolo inesperado do pequeno adepto de Portugal ao choroso adepto rival e o camião a transbordar de timorenses e de bandeiras portuguesas, em festejos nas ruas de Dili.

À sombra do "Spotlight"

Tendo em conta que o único filme nomeado para melhor filme nos Óscares 2016 que eu vi foi o "Spotlight", pouco posso dizer da justiça ou injustiça da escolha da Academia.

O que eu posso dizer é que o filme tem um elevado poder de moralização (a Academia não resiste a colar-se a esse poder): não estou a referir-me ao crime que a igreja católica cometeu ao autorizar a impunidade e a persistência da prática de crimes sexuais (a esse respeito, o filme limita-se ao que já se sabia), mas sim ao mérito da investigação no jornalismo. Essa é a tecla em que vale a pena insistir.

Eu gostava de saber quantos editores, chefes de redação, diretores de órgãos de informação coraram de vergonha ao verem o filme?


A denúncia óbvia do filme é menos importante do que o que ele denuncia indiretamente: a falta que fazem "Rezendes" nas redações.

E um filme que obriga a classe jornalística e a igreja a olhar-se ao espelho desta forma é capaz de merecer um óscar, mesmo sem ser um grande filme.

Presentes do passado

A memória é truculenta: retém o que interessa e o que não interessa, mas também é capaz de deixar escapar coisas que gostaríamos de perpetuar.

Quando vejo uma exposição, assalta-me sempre alguma angústia que antecipa os detalhes que irei esquecer, contrariada. E se o filtro que baliza a memória me deixa lembrar que é sempre da esquerda que a luz espreita em todos os quadros de cenas domésticas de Vermeer que vi; do sobressalto que senti quando finalmente se agigantou o “David” do Miguel Ângelo, depois de uma obediente espera; da comoção inesperada que as esculturas de Rodin me causaram (foi o último museu que visitei em Paris e é dele que melhor me lembro); da sucessão de tapetes dos corredores do Vaticano, que vi a correr (literalmente) para conseguir chegar a tempo de babar a olhar para o teto da Sistina; que a impressão maior dos impressionistas é a intranquilidade latente de tudo o que posa para o pintor… mas esse filtro também me priva do muito que queria guardar.

Socorro-me com a escrita, domadora dos caprichos da memória.

Assim, depois de visitar no MNAA a “Colección Masaveu. Grandes Mestres da Pintura Espanhola Greco, Zurbarán, Goya, Sorolla”, registo:

José de Ribera atreveu-se a olhar para a vida como ela era: pintou o “Bêbedo” quando a maioria dos seus contemporâneos retratava santos de olhar suplicante em direção ao céu.

Os olhos de Cristo parecem cortados com espadas em “Jesus é despojado das suas vestes” de El Greco.

Que o melhor do Barroco está nos desenhos irrepreensíveis dos têxteis faustosos como o que cobre “Santa Catarina” de Zurbarán.

Que o meu avô iria apreciar as cenas pastoris de Pedro de Orrente.

Já eu fiquei particularmente encantada com as velas furiosas em contracena com a luz do Levante, nas marítimas de Sorolla, e com o protagonismo da música e da dança nas telas de Romero Torres.